A haldoklás művészete
Fehér mennyezet. Egy kórházban vagyok, vagy netán saját szobám fehérje mered vissza rám? Igazából mindegy. A vége mindenhogy ugyanaz. Pedig a testem még fiatal, de a lelkem... A lelkem agg. Ráncos, megkérgesedett lelkem van. Pedig nem csúnya, csak elfáradt. De pontosan mikor? Volt-e valaha fiatal, tejfogú lelkem? Egy tükör kéne. Vagy mégsem. Mit számít, hogy nézek ki? Most nem kell, hogy vörös legyen az ajkam, s már a hamis ragyogás sem hiányzik a szememből. Pedig volt idő, mikor szerettem ezekre gondolni... Mindig is láncok tartottak a földön. Olajos, csúszós láncok, amik rám tekeredtek, akár kígyók a fákra.... Szerettem volna szabad kígyót látni. És tengerpartot is. És mély erdőket. Látni akartam mindent. De nem volt semmim, csak egy álomfoszlány lázas éjszakáim emlékeiből, amiben művész voltam. Életet adtam a szavaknak, fájdalmat csempésztem a betűk mögé, s magam is bölcsé lettem. Ez volt mindenem, ami ténylegesen az enyém volt. Zsigereimben csupán ez élt természetemből adód...